frío.

él está pasando la semana en Varsovia,
me dice
que lo amaron en la conferencia y el frío
no es tanto como pensaba, que qué tal
mi frío, entonces lloro.
escucho mi llanto en el delay del teléfono.
me dice que le gustaría que pudiese estar ahí                                          
con él
que me llevaría “al lugar donde están las cosas de los judíos,
vos que tenés el judaísmo en tus caderas.”
me río. le digo que es un nazi.
se ríe. me dice que para mí todos son nazis.
le digo que sí.
cortamos.
me meto en la cama.
dejo que la gata se duerma entre la frazada y el acolchado.
me olvidé de preguntarle si en Varsovia es primavera y si ahí los astros
estarían de nuestro lado.
no sé si es tarde, pero estoy cansada.
es demasiado pesada la nieve que llevo acumulada
sobre las pestañas

XIII

enchastra

bajo el muro

                     todo el temblor agónico

                    después

de haber perdido

digna

Andrey Izosimov

voy a barrer el piso en una iglesia evangelista

a rasgarme la ropa con las manos y

avanzar gateando hasta los pies de cristo

detrás de mí

dejaré un reguero de sangre

de mi sangre

sucia

y abriendo mis brazos

mirando la estatua de ese hombre

gritaré:

estos brazos están hechos para astillarse, vení

abrí mis venas

                       con las espinas que decoran tu cabeza

los niños cantores se mancharán la suela de los zapatos

y con sus pasitos hacia ningún lugar trazarán

el camino

de la falsa piedad.

que la bañen en sal

exigirán los feligreses

que la limpien de la peste que la persigue

pero yo

aún de rodillas

los miraré con feroz desprecio

y repetiré:

 nadie se atreva a quitar de mí

 los pecados que gané

 con mis propios mérito.