miércoles, 30 de diciembre de 2015

nada.


la primera vez que lloré en la calle
cruzaba la general paz con una bolsa papel madera
en la mano.
me la había dado él        un rato antes.

ese día nos habíamos encontrado de casualidad
en un ascensor.
mientras bajábamos, me dijo
tengo en el baúl todo lo tuyo.

caminamos por el estacionamiento
abrió el baúl. le dije: chocaste
me dio la bolsa
no son tantas cosas, dijo. las temporadas de lost, un par de libros.
por qué tenés esto en el baúl, pregunté
me chocaron, respondió.

en el colectivo recordé que una vez, un señor
me mojó con sus lágrimas que salieron casi flotando
a través de la ventanilla, no puedo acordarme la calle.

en general paz todo quemaba.
era verano y yo
con todo lo mío
empezábamos a desintegrarnos.


domingo, 13 de diciembre de 2015

pie

rené groeblin


soñé que no me entraban las piernas
en el avión
intenté acurrucarme
nunca
me pensé tan alta pero
ahora
sueño que mis piernas 
raspan el hule blanco, me agacho 
a ver dónde es
que termina mi cuerpo
cuánto
tendré que doblarlo
si quiero llegar,
tocar el suelo
hacer pie, recordarme
que fue lunes
el día que después del cine
viajamos
en colectivo y vos
apoyaste tu cabeza en mi hombro.